Пожалуйста подождите

Из ЖЖ

15 апреля 17:54
Рейтинг 0 - +    Эмоции
комментариев: 0
Мальчик играет, конечно, в мячик,
мальчик от девочек мячик прячет,
если найдут эти дуры мячик,
бросят в соседский терновый куст.
Мальчик ушёл далеко от дома,
местность не очень-то и знакома,
но по неписанному закону
думает мальчик: “Сейчас вернусь”.

Мячик цветной и живой почти что,
праздник для радостного мальчишки,
в первом составе у “Боавишты”
или, на крайность, у “Спартака”.
Гол – аплодируют все трибуны,
гол – и ревёт стадион безумно,
уно моменто, всего лишь уно, с
лава настолько уже близка.

Воображенье ему рисует:
все вратари перед ним пасуют,
он переигрывает вчистую
всех Канисаресов на земле.
Он – нападающий от рожденья,
через защиту промчавшись тенью,
сеет в соперниках он смятенье,
кубки красуются на столе.

Мяч улетает куда-то дальше,
через дорогу, пожалуй, даже.
В следующий раз-то он не промажет,
хитрый кручёный – его секрет.
Мальчик бежит за мячом вприпрыжку,
не замечая машину, слишком
быстро летящую на мальчишку.
В этот момент замирает вре...

Мама готовит обед на кухне,
рыбе два дня: не сварить – протухнет,
после, закончив, устало рухнет,
будет смотреть по ТВ кино.
Пахнет едой и чуть-чуть духами,
пульт управления под руками,
что по другой, например, программе,
тоже какое-то “Мимино”.

Рыба всё варится, время длится,
ночью без мужа давно не спится,
хочется днём на часок забыться,
чтобы ни звука и темнота,
только никак, ни секунды больше,
нужно успеть на работу, боже,
строже к себе – да куда уж строже,
слышите, это я вам, куда?

Ночью – сиделкой, а днём – на баре,
маму любая работа старит,
тут о каком уж мечтать загаре,
губы накрасить – минута есть.
В маму внезапно стреляет током,
что-то сынишка гуляет долго,
в ней просыпается чувство долга,
тяжек, поди, материнский крест.

Мама выходит, подъезд свободен, у
лица тоже пустует вроде,
мама кричит, мол, ты где, Володя,
быстро темнеет в пустом дворе.
Мамы ведь чувствуют, где их дети:
что-то не так, это чует сердце,
что-то не то, ощущенье смерти.
В этот момент застывает вре...

Виктор сегодня почти доволен,
утром пришло sms от Оли,
Оля свободна: в бистро, в кино ли,
это неважно, но мы пойдём.
Виктор влюблён, как мальчишка глупый,
зеркалу поутру скалит зубы,
носит букеты размером с клумбу,
ждёт у окна её под дождём.

Виктор на съёмной живёт квартире,
классно стреляет в соседнем тире,
Виктору двадцать, кажись, четыре,
молод, подтянут, вполне умён.
Вот, на неделе купил машину,
планы на отпуск теперь большие,
ехать с друзьями в Париж решили,
Олю, возможно, с собой возьмём.

Радио бьёт танцевальный ритм,
Виктор пьёт пиво с довольным видом,
надо себя ограничить литром:
всё-таки ехать потом домой.
Друг говорит: погоди, останься,
скоро начнутся такие танцы,
Оля заждётся, поеду, братцы.
“Оля, - смеются, - о боже мой!”

Виктор садится за руль нетрезвым,
скорость он любит, признаться честно,
медленно ехать – неинтересно,
если ты быстр – то ты в игре.
Виктор себя ощущает мачо,
красный мустанг по дороге скачет,
тут выбегает на трассу мальчик.
В этот момент замирает вре...

Время застыло и стало магмой,
патокой, мёдом и кашей манной,
чем-то таким безусловно странным,
вязко-текучим, пустым на вкус.
Время расселось в удобном кресле,
время не знает “когда” и “если”, т
ак как все эти “когда” и “если”
пахнут не лучше, чем старый скунс.

Если мальчишка не бросит мячик,
мячик, естественно, не ускачет,
мама, естественно, не заплачет,
так, отругает, и это всё.
Если водитель не выпьет пива,
Оля не будет слегка игрива,
сложится паззл вполне красиво:
жулик наказан, Малыш спасён.

Время не знает, на что решиться,
вроде не хочется быть убийцей,
только надолго остановиться –
это неправильно, сто пудов.
Там ведь немного, не больше метра,
хуже для паузы нет момента,
тут уж какие эксперименты,
чуть с поводка – и уже готов.

Здравствуйте, дети.
Себя устроив в шкуре любого из трёх героев,
пишем об этом красивым строем,
на сочинение – полчаса.
Пишем, пожалуйста, аккуратно,
буквы желательно, чтобы рядно,
почерк красиво, легко, нарядно,
так, чтобы радовались глаза.

Мальчик застыл в двух шагах от смерти,
Виктор не видит его – поверьте,
маме – бумажка в простом конверте,
пишем об этом сквозь “не могу”.
Пишем о том, что ни дня покоя,
пишем о том, что мы все – изгои.

Если рискнёшь написать другое – я у тебя в долгу.
(с)*

(с)http://nostradamvs.livejournal.com/
Метки меток нет

комментарии

К первому непрочитанному